А эту подборку мне хочется сопроводить стихотворением Бориса Камянова "Милуим" (запасники, точнее "сборы"), которого я очень ценю. Правда, глаза у большинства героев закрыты...:
http://www.liveinternet.ru/users/lara_r ... 281255987/МилуимНа юг Синая утекла жара.
Холодный вечер. Ливень — из ведра.
А завтра утром — первая сидра,
Ученью подводящая итоги.
Спят англосаксы. Тихо у румын.
Угомонились русские. Один
Не спит шомер: "Уж лучше бы — хамсин.
По крайней мере, не промочишь ноги".
Сто двадцать дней мы тут — плечом к плечу.
Что за зверинец, Боже! Не хочу
О них и думать. Лучше промолчу…
Увы, не едет к нам элита духа.
Плебс местечковый выплюнула Русь.
Живописать его я не берусь.
Воспоминанья навевают грусть.
Вы с ними в дружбе? Ни пера, ни пуха.
Побудка в пять. На улице темно.
Еще б минутку покемарить… но
Сосед истошно завопил: "Говно-о-о!" —
Безадресно, для самоутвержденья.
Разинул он свой толстогубый рот,
Бессмысленно и весело орет.
Больного духа дерзостный полет —
Кричащая примета вырожденья.
Еще один — допустим, Шнеерзон —
В гражданской жизни — плут и фармазон,
Напяливает свой комбинезон
И грязно, по-советски, матерится.
Другой — как только расстегнул мешок,
Вонючий пар попер от потных ног
По всей палатке. Видно, дал зарок
До самой смерти никогда не мыться.
Вот, наконец, олимовский народ
Перед начальством строится в шлошот —
Румыны, саксы, русские и франки.
И каждый вьючным выглядит ослом:
Рюкзак и каска, пояс с барахлом
И автомат на шее под углом.
А впереди уже готовы танки.
Взревел мотор. Его живая мощь
Железный корпус повергает в дрожь.
Сидим мы по бортам. А нудный дождь
Притихших, нас сечет из полумрака,
Кто мы такие? Различимы в нас
Все признаки блудосмешенья рас,
И только глубина печальных глаз
В нас выдает потомков Исаака.
1978